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Dimanche soir, j'étais atterré par le film les ailes de l'enfer proposé par la chaine TF1. Hier soir j'ai changé mon fusil d'épaule et j'ai regardé Sweet Sixteen de K LOACH. Après ce visionage, j'étais remué. Tous les films de K LOACH en sont pas aussi noirs, aussi désepérés. Liam se perd complètement pour sauver sa mère, c'est de l'amour absolu, autodestructeur, irréversible, aliénant. Il devient l'exécutant aveugle d'une volonté qui le dépasse. Il va voler, dealer, perdre son ami, sa soeur, tuer. Perdre tout dans la quête stérile d'une idéal inaccessible. Après cela Bukowski pour s'endormir avec sa machine à baiser, ses bières, ses courses, sa belle noirceur. Après la nuit. Après le quai de gare du nord direction le sud, 9h du matin  :

Passages abrupts d'état liquide à gazeux. Vendredi station d'épuration de la communauté d'agglomération d'Evreux. Liquide. Puis son anniversaire sur le quai de Seine à 10 jours de notre visite formelle au tribunal de grande instance. Gazeux. Avec un magnum de vin rouge à défaut de cadeau de circonstances. Se noyer doucement entre Seine et bordeaux. Les pantins s'agitent dans les bateaux mouches de fête. Scène trouble au bord de l'eau. Des voies téléphonées de soeurs de coeur. Déjà loin. Puis concert symphonique dans le perche. Une église baignée de douce lumière. Une église désertée. Peuplée de nos seules notes timides... Des bières, des sucettes à cancer, des histoires de vol avec les oiseaux, au coeur des nuages à la recherches des ascendants. Des couvertures qui grattent. Une promenade jaune, si jaune. Des sourires numérisés. Des yeux qui sourient. Puis des ambiguités qui s'étalent. Des caresses qui se réfrennent. Des mains qui ruent. Des âmes qui se cherchent, se perdent. Des paroles qui troublent. Des questions sans réponses. Des bouchons pour Paris. Des détours de bon coeur. Une soirée de grand ménage d'intérieur. Des ailes de l'enfer déplorables sur l'écran d'une télé grise. Une nuit qu'on voudrait plus longue, trés longue. Puis la route, les radios, tout ça...

Il est 20h. La poussière. Le soleil. Nous sommes à la Cité Internationale. C'est l'anticoupe du monde de football 2006.

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